Vademecum.
Rsuia acosada por Occidente y «culpable» de todo, hasta del separatismo catalán.
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Se llama Constantin Reliu,
Y le han dicho que está muerto.
Y el pobre se ha pellizcado,
Para ver si eso es correcto.
“¿Pero no oyen que les hablo?
¿Pero no ven que les veo?”
“Que no”, dice el juez rumano.
“Que la verdad es un juego”.
“Si la mayoría dicta,
Que no es vivo sino muerto,
De poco le va a servir,
Llamarnos sordos o tuertos”.
La verdad es un adorno,
En un mundo de progreso,
Miren sino lo que votan,
Los que acuden al Congreso.
Bueno, y a partir de ahora,
No hará falta ni presencia,
Pues para ser “president”,
Puede estar uno en Florencia.
Y hablando del vil progreso,
Y la cruel autonomía,
De entrambos tales excesos
Trata la nueva noticia.
En un sitio de Arizona,
Han matado a una persona.
No saben a quien culpar.
La ha pillado un “ Uber car”.
¿Qué que quiere decir eso?
Que es un coche autonomista.
O autónomo, que no hay preso,
Que dentro no había taxista.
“Son daños colaterales”,
Dirán los dueños de Uber.
“El progreso es lo que tiene.
Todos los riesgos no cubre”.
(Valga como alegoría,
Del “procés” secesionista.
Va sin chofer, mata gente,
Y nadie les sigue la pista).
Otro evento destacado,
Han sido los pensionistas,
Que andan revolucionados,
No caben en la camisa.
Uno al verlos de morado,
Pasando un frío de miedo,
Tiende a sentirse apenado,
Por los Pactos de Toledo.
Pero luego rectifico,
Reflexionando el asunto.
Esa marea de ancianos,
¿Es espontánea? Lo justo.
¿No fue esa generación,
Tan libre y comprometida,
La que a la Constitución,
Voto sí con alegría?
¿Y ahora vienen a quejarse,
De que limitan su aumento?
¿Y el resto de sus paisanos?
¿Disfrutan emolumento?
Pero al menos en las Rusias,
Las cosas van adelante.
Lástima que Putin sea,
Cosaco, no de Alicante.
Podía hacerse turrón,
Del duro, del de estos lares .
Pero el pavo es polvorón,
De la Estepa de los Zares.
“¡Es un “eslavón” perdido!”
Gritan los democristianos,
Que como las malas mezclas,
No tienen nada de ambos.
Acabo este boletín,
Con que Blázquez ha ordenado,
Al Abad de los Caídos,
Que se pliegue a los malvados.
Profanarán a los muertos,
Gracias a nuestro Obispado,
Pues que él y toda su trama
Esperen la equis sentados.
¡Dios perdone su malicia!
Si confiesa sus pecados.
Pero creo que Tobías,
Asaría a su lado el pescado.
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Se llama Constantin Reliu,
Y le han dicho que está muerto.
Y el pobre se ha pellizcado,
Para ver si eso es correcto.
“¿Pero no oyen que les hablo?
¿Pero no ven que les veo?”
“Que no”, dice el juez rumano.
“Que la verdad es un juego”.
“Si la mayoría dicta,
Que no es vivo sino muerto,
De poco le va a servir,
Llamarnos sordos o tuertos”.
La verdad es un adorno,
En un mundo de progreso,
Miren sino lo que votan,
Los que acuden al Congreso.
Bueno, y a partir de ahora,
No hará falta ni presencia,
Pues para ser “president”,
Puede estar uno en Florencia.
Y hablando del vil progreso,
Y la cruel autonomía,
De entrambos tales excesos
Trata la nueva noticia.
En un sitio de Arizona,
Han matado a una persona.
No saben a quien culpar.
La ha pillado un “ Uber car”.
¿Qué que quiere decir eso?
Que es un coche autonomista.
O autónomo, que no hay preso,
Que dentro no había taxista.
“Son daños colaterales”,
Dirán los dueños de Uber.
“El progreso es lo que tiene.
Todos los riesgos no cubre”.
(Valga como alegoría,
Del “procés” secesionista.
Va sin chofer, mata gente,
Y nadie les sigue la pista).
Otro evento destacado,
Han sido los pensionistas,
Que andan revolucionados,
No caben en la camisa.
Uno al verlos de morado,
Pasando un frío de miedo,
Tiende a sentirse apenado,
Por los Pactos de Toledo.
Pero luego rectifico,
Reflexionando el asunto.
Esa marea de ancianos,
¿Es espontánea? Lo justo.
¿No fue esa generación,
Tan libre y comprometida,
La que a la Constitución,
Voto sí con alegría?
¿Y ahora vienen a quejarse,
De que limitan su aumento?
¿Y el resto de sus paisanos?
¿Disfrutan emolumento?
Pero al menos en las Rusias,
Las cosas van adelante.
Lástima que Putin sea,
Cosaco, no de Alicante.
Podía hacerse turrón,
Del duro, del de estos lares .
Pero el pavo es polvorón,
De la Estepa de los Zares.
“¡Es un “eslavón” perdido!”
Gritan los democristianos,
Que como las malas mezclas,
No tienen nada de ambos.
Acabo este boletín,
Con que Blázquez ha ordenado,
Al Abad de los Caídos,
Que se pliegue a los malvados.
Profanarán a los muertos,
Gracias a nuestro Obispado,
Pues que él y toda su trama
Esperen la equis sentados.
¡Dios perdone su malicia!
Si confiesa sus pecados.
Pero creo que Tobías,
Asaría a su lado el pescado.
Aquí en PDF
Se llama Constantin Reliu,
Y le han dicho que está muerto.
Y el pobre se ha pellizcado,
Para ver si eso es correcto.
“¿Pero no oyen que les hablo?
¿Pero no ven que les veo?”
“Que no”, dice el juez rumano.
“Que la verdad es un juego”.
“Si la mayoría dicta,
Que no es vivo sino muerto,
De poco le va a servir,
Llamarnos sordos o tuertos”.
La verdad es un adorno,
En un mundo de progreso,
Miren sino lo que votan,
Los que acuden al Congreso.
Bueno, y a partir de ahora,
No hará falta ni presencia,
Pues para ser “president”,
Puede estar uno en Florencia.
Y hablando del vil progreso,
Y la cruel autonomía,
De entrambos tales excesos
Trata la nueva noticia.
En un sitio de Arizona,
Han matado a una persona.
No saben a quien culpar.
La ha pillado un “ Uber car”.
¿Qué que quiere decir eso?
Que es un coche autonomista.
O autónomo, que no hay preso,
Que dentro no había taxista.
“Son daños colaterales”,
Dirán los dueños de Uber.
“El progreso es lo que tiene.
Todos los riesgos no cubre”.
(Valga como alegoría,
Del “procés” secesionista.
Va sin chofer, mata gente,
Y nadie les sigue la pista).
Otro evento destacado,
Han sido los pensionistas,
Que andan revolucionados,
No caben en la camisa.
Uno al verlos de morado,
Pasando un frío de miedo,
Tiende a sentirse apenado,
Por los Pactos de Toledo.
Pero luego rectifico,
Reflexionando el asunto.
Esa marea de ancianos,
¿Es espontánea? Lo justo.
¿No fue esa generación,
Tan libre y comprometida,
La que a la Constitución,
Voto sí con alegría?
¿Y ahora vienen a quejarse,
De que limitan su aumento?
¿Y el resto de sus paisanos?
¿Disfrutan emolumento?
Pero al menos en las Rusias,
Las cosas van adelante.
Lástima que Putin sea,
Cosaco, no de Alicante.
Podía hacerse turrón,
Del duro, del de estos lares .
Pero el pavo es polvorón,
De la Estepa de los Zares.
“¡Es un “eslavón” perdido!”
Gritan los democristianos,
Que como las malas mezclas,
No tienen nada de ambos.
Acabo este boletín,
Con que Blázquez ha ordenado,
Al Abad de los Caídos,
Que se pliegue a los malvados.
Profanarán a los muertos,
Gracias a nuestro Obispado,
Pues que él y toda su trama
Esperen la equis sentados.
¡Dios perdone su malicia!
Si confiesa sus pecados.
Pero creo que Tobías,
Asaría a su lado el pescado.
“¿Pero no oyen que les hablo?
En un sitio de Arizona,
Otro evento destacado,
Pero al menos en las Rusias,
Acabo este boletín,
Morrocotudo.
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